Tuesday, March 07, 2006
Na massa uniforme e morta
Um mesmo som se cria
Uma voz, uma idéia vazia
Um sorriso de boca torta.
No meio do burburinho irritante
O que penso parece falhar
Numa nuvem de pó se espalhar
E virar algo pouco importante.
É uma grande e fútil parada
Onde tudo parece agir
De forma plástica e ensaiada.
Eu sou linha curva ascendente
Em meio à multidão toda reta
Que sorri, mas não sabe o que sente.
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